#7

A veces la casa suena

cuando se eleva la luna

y el eje de este lado

se hace nocturno

Las cosas en este minúsculo espacio cobran acción

no vida, porque la vida contiene muerte y ellos no mueren

se desintegran un poco

Si me siento en lo oscuro y contemplo la negra

espesa amplitud del cuarto

todo parece interpretar

un teatro de sombras y formas

invisibles

Y los objetos me miran, o creo yo que me sienten

Y yo los siento mirarme

Y las cosas se hacen

pensamiento

los muebles tosen chirridos

si el aire se enfría

se estremecen

En mi curiosa fascinación humana por lo inexistente

espero una forma

de espectro

que se aparezca y se asemeje

a la muerte

Y me sonría

una voz que juegue con las dimensiones.

La ciudad o este bloque

finge silencio

y el tráfico de mi mente se hace intenso, aún más de lo cotidiano

Pero yo me quedo observando

la nada

en lo oscuro

y espero la voz

de los muebles.

A veces el silencio resuena de noche y la casa despierta.

El ruido en el silencio.

 

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